他把这块饼干小心翼翼地放进保鲜盒，藏在橱柜最上层。苏晚走过来，从背后抱住他：“藏什么好东西呢？”顾言之转身吻她的额头，声音里带着糖霜的甜：“藏我们家的第一个联名作品，等念念长大了给她看。”
夕阳西下时，顾念晚醒了。她跑到厨房，发现操作台上摆着个新的面团——是顾言之用剩下的材料揉的，上面用牙签刻着三个字：“我们家”。“这是明天的饼干，”他笑着说，“要我们一起完成。”
顾念晚的小手指抚过那些字，突然抱住顾言之的腿：“爸爸，我们永远一起做饼干好不好？”顾言之蹲下来，看着女儿眼里的认真，郑重地点头：“好，等你长到像妈妈这么高，我们就开家饼干建筑馆。”
苏晚靠在门框上，看着父女俩的身影被夕阳拉得很长，突然觉得这就是幸福的全部模样——不是华丽的辞藻，不是盛大的仪式，而是糖霜里的小指纹，面团上的三个字，和每个平凡日子里，相互陪伴的温暖。
晚餐后的洗碗时间，顾念晚非要帮忙。她踩着小板凳，拿着海绵擦胡乱抹着盘子，泡沫溅了满身。顾言之从背后环住苏晚的腰，下巴抵在她发顶，看着女儿的小身影，轻声说：“真好。”
苏晚笑着点头，手里的碗在水龙头下哗哗作响，像在应和他的话。窗外的老槐树在暮色里轻轻摇晃，晚风吹过，带来远处面包店的余温。他们的故事，还在继续，在糖霜的甜里，在指纹的暖里，在每个值得慢慢品味的日子里。