明心墟的春天来得格外缓慢，却又无比坚定。冬雪融尽后，泥土松软如絮，细雨连绵七日不歇，却不再带有半分阴寒之气。每一滴雨水落下，都似在轻声诉说：活着，真好。
林拾赤脚走在田埂上，裤管卷至膝盖，脚底沾满湿润的黑土。他身后跟着十几个少年，皆是新入墟的孤儿，衣衫褴褛，眼神怯懦。他们曾流落荒野，靠偷窃为生；也曾跪于庙前，祈求神明赐一口饭食。如今站在悯光草原边缘，望着那一片银辉荡漾的叶海，竟不敢迈步。
“怕什么？”林拾回头一笑，眼角皱纹里盛着阳光，“它又不会咬人。”
一名瘦弱男孩低声问：“可……若我心里有过恶念，它会不会枯？”
林拾蹲下身，与他平视：“会。但你知道吗？昨夜我守苗时，看见三株草枯了，清晨又活了过来。因为那人半夜醒悟，去井边跪了一宿，哭着说自己不该对母亲动怒。你看??”他指向不远处一丛新生嫩芽，“枯了还能再长，就像人心，只要还跳着，就有回头的机会。”
孩子们怔住，眼中浮起水光。
周幽幽今日未去静语堂，而是提篮来到市集。她将野菊分赠给卖菜的老妪、补鞋的匠人、守门的巡丁。无人知她是谁，只觉这女子眉目温润，笑起来像春水化冰。她在集市中央停下，取出一只铜铃，轻轻一摇。
叮??
声音清越，传遍四方。
刹那间，整座明心墟仿佛被唤醒。学堂里的孩童放下笔，医馆中的医师停了脉诊，连打铁铺的锤声也骤然停歇。人们抬头望向那缕铃音，心头莫名一松，仿佛有只手轻轻拂去了积尘。
这是她创的“静心律”，每日午时一响，不为号令，只为提醒：停一停，看一看自己，也看看身边的人。
一位年轻妇人抱着发烧的孩子冲进医馆，额上沁汗，声音发抖。坐堂大夫正是昔日九厄试炼中那位冷面剑修，如今已摘剑从医，白袍素净，眉间戾气尽消。他搭脉片刻，摇头道：“非病，是心火灼肺。”
妇人愣住：“可他明明咳血……”
“血自舌尖出，非肺腑伤。”大夫起身，倒了一杯温水递去，“你这几日夜里惊醒几次？三次？五次？每次醒来，第一眼看的可是孩子？”
妇人泪下：“我……我总梦见他死了……我再也……”
“你不是怕他死，你是怕自己无用。”大夫轻声道，“你忘了，你也曾是个会被母亲抱在怀里哄睡的小女孩。”