“所以到底是怎么回事？”格雷厄姆嘴里塞满意大利面，“布鲁德海文发生了什么？”
“我不知道，”埃利奥叹了口气，“我到现在都觉得这一切都像是在做梦，而且是个糟糕至极的噩梦。”
“那么，你有没有…？”
你有没有杀人？
埃利奥僵住了。他听懂了格雷厄姆没问出的那个问题，难以置信地望了过去，后者也正看着他，似乎被他的眼神击中，不太自然地收回了目光。
“你说什么？”
“没什么。”格雷厄姆若无其事地拨了拨盘子里的沙拉，“只是一个愚蠢的问题，当我什么都没说吧。”
埃利奥想让他把话说完，但他自己最后什么也没说。他沉默地把盘子里剩下的食物扒进嘴里，黏糊糊的面条在他的喉管里扭来扭去，不太情愿地挤进胃里。格雷厄姆也没再开口，窗外偶尔有引擎的声音飞驰而过，隔壁男女的说话声模模糊糊地振过来。
灯闪了一下。
埃利奥收走吃完的盘子，拿去厨房洗。格雷厄姆关了电闸，在客厅踩着桌子换灯泡。他告诉埃利奥把碗碟放在那就行，他一会来洗，后者没听他的，摸黑用水。面条在埃利奥的胃里膨胀翻滚，他忽然弯下腰，捂着嘴干呕了几下。
那声音被压在水流下。
埃利奥捧起一手水，扑到自己脸上，希望这能让他自己感觉好一点。
“嘿。你还好吗
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